Certains édifices anciens semblent défier les lois de la pesanteur. A leur propos, on n'est sûr que d'une seule chose : pour les comprendre il faudrait les démonter avec toutefois la certitude de ne jamais pouvoir les remonter.
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C'est une loi de l'espèce de reprocher aux autres ce que l'on souhaite pour soi-même.
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À lire aussi de Marc Dugain
Une détonation part tout près. Un sifflement d'un quart de seconde. Je sens comme une hache qui vient s'enfoncer sous la base de mon nez. Puis, on coupe la lumière.
Le monde ne va jamais. La plupart du temps il fait semblant. Et tout le monde s'en accommode. Plus ou moins bien.
Le sentiment que la vie vous a quitté de votre vivant est l'expression de la solitude absolue. Personne ne peut ni le comprendre ni le partager.
Sans culpabilité, il n'y a pas de civilisation, ..., on redevient des animaux.
Dans la même œuvre
Les pleurs sont l'incontinence des faibles.
Les intrigues policières m'ennuient car elles ne sont que de petits règlements de compte entre hommes.
Quand le mal atteint de tels sommets, le bien ne connaît plus de plaine.
Ce n'est pas facile de faire du doute son métier. On se brûle vite à côtoyer l'essentiel, et j'imagine qu'on se sent tellement soulagé quand on y renonce. Mais en refusant le doute, on est certain de se priver de la vérité.