C'est lorsque je n'écris pas que je conserve l'image vraie des êtres et des choses qui vieillissaient autour de moi. J'écris souvent, je dors peu. Je n'aime pas les voir vieillir.
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C'est étrange, une femme, sa façon d'interpréter les choses après coup. La marée monte, on est un dieu. Elle descend, on est un monstre. On voit surgir des formules et des évidences auxquelles on n'aurait jamais pensé.
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Cette allégorie du malheur : la main comme une gifle au néant, les cheveux laqués rouges pareils à du vrai sang.
Le bonheur, dis donc, quelle connerie d'en parler. Le bonheur, c'est de la fermer quand on est heureux, motus.
Rêver n'est pas donné à tout le monde. C'est un exercice épuisant.
Tu m'as manqué... Ca va droit au coeur, ces mots-là, ça repêche les souvenirs là où il n'y avait plus aucun souvenir l'instant d'avant.
Dans la même œuvre
Tu m'as manqué... Ca va droit au coeur, ces mots-là, ça repêche les souvenirs là où il n'y avait plus aucun souvenir l'instant d'avant.
J'étais bon, les amoureux sont bons, prêts à tout pour parvenir à leurs fins.
L'amour n'est rien d'autre. Un immense pardon qui fait crier l'âme enfermée du monde à travers les sens.
Manger pour vivre, jeûner pour finir de vivre.
Mon coeur battait. C'est bête, un coeur, c'est affolé pour rien. C'est tout de suite coupable.