Ce n'est pas raisonnable d'aimer toujours, d'aimer longtemps, c'est de la folie pure. La raison, c'est d'aimer juste le temps où c'est agréable.
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C'est très douloureux d'être obligé de croire les autres pour savoir qui l'on est.
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À lire aussi de Eric-Emmanuel Schmitt
Ton fils aîné est mort ? Aime-le encore plus. Et surtout aime les autres, ceux qui te restent, et dis-le-leur. Vite. C'est la seule chose que nous apprend la mort : qu'il est urgent d'aimer.
Mon opprobre va aux épousailles et à leur serment de chasteté, pas à l'adultère, qui me paraît un réveil sain de la nature.
La déchéance, on la repère chez les autres, pas chez soi ; elle n'est laide qu'affichée sur la figure d'autrui.
Elle aussi, ça la chatouillait de pleurer. Elle hésitait. L'ancienne catcheuse empêchait l'ancienne fille de se laisser aller. C'était joli à voir et ça m'a distrait un peu.
Dans la même œuvre
Qu'est-ce que c'est, aimer un homme d'amour? C'est l'aimer malgré soi, malgré lui, envers et contre tout. C'est l'aimer d'une façon qui ne dépend plus de personne.
Ce n'est pas raisonnable d'aimer toujours, d'aimer longtemps, c'est de la folie pure. La raison, c'est d'aimer juste le temps où c'est agréable.
La décadence de l'amour! Les termites! Ces insectes qui bouffent les poutres et les charpentes. On ne les voit pas, on ne les entend pas, ils grignotent jusqu'à ce qu'un jour la maison s'écroule.
Les hommes fantasment la liberté plus qu'ils ne l'utilisent, ils la gardent précieusement sur une étagère au lieu de l'employer. Là, elle sèche, se racornit et meurt bien avant eux. Car la liberté n'existe que si l'on s'en sert.
C'est étrange une amnésie. Comme une réponse à une question qu'on ignore.