La vérité, radieuse, et le mensonge, inéluctable, assis côté à côte.
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C'est là que tout a commencé. C'est là qu'ils nous ont envoyés quand les côtes ont disparu. Quand les bombes sont tombées. Quand nos amis sont morts et se sont relevés pour devenir des étrangers, inconnus, cruels.
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L'écriture ne se réduit pas à des lettres sur du papier. C'est une façon de communiquer. C'est la mémoire d'un peuple.
Je souris aussi, mais je fais en sorte qu'elle ne me voie pas. Tout ça... Tout ça est nouveau pour moi.
Je lui vole ce qu'il possède pour remplacer ce qui me manque.
Dans ma tête, je suis éloquent, je grimpe des échafaudages complexes de mots afin d'atteindre le plafond des cathédrales les plus hautes et y peindre mes pensées. Mais quand j'ouvre la bouche, tout s'écroule.
Dans la même œuvre
Pour moi, l'avenir est aussi flou que le passé. Seul le présent semble m'intéresser, et encore. La mort m'a rendu plutôt zen, en fait.
Elle me fascine, même quand elle ne dit ni ne fait rien.
Quand tu arrives à la fin du monde, peu importe la route que tu as prise.
On devrait toujours prendre des photos, même si on n'a pas d'appareil, au moins avec son esprit. Les souvenirs qu'on se fait soi-même, volontairement, sont toujours plus vifs que ceux qu'on enregistre par accident.
Toutes les vacheries que les gens se font... Si ça se trouve, tout ça n'est qu'un moyen d'étouffer ta propre voix. D'éliminer une bonne fois pour toutes tes souvenirs sans avoir besoin de te tuer.