Que savons-nous de ceux qui nous embrassent alors que nous sommes encore des enfants? Rien. Nous les embrassons en retour et c'est tout...
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Avec les années je ne m'arrangeais pas. Au lieu de m'endurcir je devenais de plus en plus sensible.
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Ce qui reste gravé, c'est la tendresse. Une sensation presque physique.
Elle me montrait des photos et ça lui faisait du bien. Ca lui faisait du bien parce qu'ils revivaient, ses morts ses fantômes, parce que le pire c'était de les ranger dans les tiroirs.
Infiniment nous cherchons un abri. Un lieu où le vent siffle moins fort. Un endroit où aller. Et cet abri est un visage, et ce visage nous suffit.
Ca m'étonnait toujours cette capacité qu'ont les enfants à oublier, redonner sa chance à qui ne la mérite pas.
Dans la même œuvre
Personne ne sait quand exactement les fissures deviennent des failles, puis se muent en gouffres infranchissables.
Mon expulsion du foyer familial m'apparaissait comme un premier pas m'entraînant contre mon gré vers ma propre disparition.
Je n'étais plus d'ici. Et puisqu'il semblait acquis que je ne serais jamais non plus d'ailleurs, j'étais désormais condamné à errer au milieu de nulle part.
Au collège, au lycée on parlait d'élargir les cerveaux mais le temps se chargerait bien vite de les réduire au minimum syndical.
Grandissant ici on était de nulle part et de partout à la fois, on était pour toujours excentrés, à l'intérieur et à l'extérieur dans le ciel d'un bout à l'autre du monde, on demeurait sans racines, sans attaches.