L'art des fous peut nous toucher; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.
Auteur
Pierre Jean Jouve
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Pas de plus ample chant que le chant qui finit. - Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.
Je répugne à me lire dans les citations.
Notre volonté souterraine n'a ni présent ni avenir ni passé et rien ne la distrait dans le bloc de sa permanence.
Le Poète est un diseur de mots. ... Le diseur de mots est celui qui dans l'extrême veille, harponne un équivalent du rêve.
Un artiste n'est comptable que devant lui-même.
Rien ne s'accomplira sinon dans une absence.
Les joies des hommes sont aussi horribles que leurs douleurs.
En ce siècle, Dieu s'est pour ainsi dire élargi, il a quitté la terre et les humains; ou plutôt nous avons donné à Dieu des possibilités infinies.
Tout amour contient un abîme qui est le Plaisir.
Nous avons connaissance à présent de milliers de mondes à l'intérieur de l'homme, que toute l'oeuvre de l'homme avait été de cacher ...
La fleur est le regard riant de la ruine.
L'Art, en même temps qu'il a pour fonction d'éterniser, a pour premier but de ressusciter en nous des états d'enfance, c'est-à-dire de nous émerveiller.
Tous les mouvements de ce que nous appelons art moderne sont dominés par la recherche de forme.
Le diseur de mots est celui qui, dans l'extrême veille, harponne un équivalent du rêve.
Le peintre connaît une permanence, celle de l'émotion positive, de l'émerveillement.
Foule qui brûle la pensée, - Un quart d'heure avant sa mort, - Pour forcer la justice.
Et malheur au peuple des prisons pleines.
Une femme superbe de vérité, consentante mais grave, se tenait devant moi.
Tout amour contient un abîme qui est le Plaisir; il n'y a de réel que le plaisir; saute donc dans l'abîme. Saute, saute donc dans l'abîme. Il n' y a que cet abîme de «vrai» dans l'amour.
Un soir où la mer pénètre - Dans les pays de montagne - Un soir où on est plus jeune que sa jeunesse, - Un soir où l'on a beaucoup souffert mais où plus rien - Plus rien n'est vain, plus rien n'est pour la cendre.
Elle songea qu'elle eût pu être une femme heureuse si tout n'avait pas commencé par le mensonge.