Elle songea qu'elle eût pu être une femme heureuse si tout n'avait pas commencé par le mensonge.
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Un soir où la mer pénètre - Dans les pays de montagne - Un soir où on est plus jeune que sa jeunesse, - Un soir où l'on a beaucoup souffert mais où plus rien - Plus rien n'est vain, plus rien n'est pour la cendre.
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Notre volonté souterraine n'a ni présent ni avenir ni passé et rien ne la distrait dans le bloc de sa permanence.
Foule qui brûle la pensée, - Un quart d'heure avant sa mort, - Pour forcer la justice.
Le Poète est un diseur de mots. ... Le diseur de mots est celui qui dans l'extrême veille, harponne un équivalent du rêve.
Tout amour contient un abîme qui est le Plaisir; il n'y a de réel que le plaisir; saute donc dans l'abîme. Saute, saute donc dans l'abîme. Il n' y a que cet abîme de «vrai» dans l'amour.