L'argent ne fait pas le bonheur? Qui le fait donc, je vous le demande? Qui me donnerait cette démarche assurée, cette confiance, cette joie?
Il était impossible d'élever le moindre doute.
Pour ces pauvres femmes, qu'étais-je, sinon une machine à fabriquer de l'argent?
Si vous croyez que c'est commode de lui faire changer d'idée.
Je vous ferai remarquer que je vais avoir vingt-quatre ans. Avez-vous espéré que je resterais toujours fille ?
Cet homme possédait l'art, beaucoup moins répandu qu'on ne croit, qui consiste à savoir faire travailler les autres.
Je n'ai pas sur les arts ce préjugé primaire - Qui les fait préférer au beau glaive d'airain. - Rome, qui les connut, et la Grèce, leur mère, - Révérait les Camille et les Philopoemen.
Peut-être qu'après tout mon unique mérite - Sera d'avoir toujours, grand ange aux ailes d'or, - Subordonné mon coeur, mes amours, ma conduite - Au culte des autels où ton luth vibre encor.
Le travail ! La seule chose qu'on ne regrette jamais.
L'amour, plus qu'on ne le croit, est circonspect et méfiant et férocement lucide. On ne se fait guère d'illusions sur l'objet aimé. On aime, voilà tout.
Que ce soit la joie ou la peine, l'une comme l'autre te viendront toujours du côté où tu les attendras le moins.
C'est sur la terre que s'engagent les dépenses, mais le grand livre où on les apure est au ciel.
Il est facile au vainqueur de tendre la main. Il est moins aisé pour le vaincu d'accepter cette main.
Nous autres, Français, ne sommes-nous pas tous les mêmes ? Nous disons toujours oui. Ce n'est qu'ensuite que nous songeons aux conséquences de notre enthousiasme. Mais il est alors généralement trop tard. Il ne reste plus qu'à marcher.
Elle avait horreur des complications, elle tenait avant tout à pouvoir compter à date fixe sur des revenus déterminés, avec le minimum de formalités et de cassements de tête.
Tout n'est pas obligatoirement soumis à la logique, dans un roman. A plus forte raison dans la vie.
Mourir, aimer. Comme ces mots résonnent naturellement dans la salle de marbre rouge. Comme Antinéa paraît plus grande au milieu de cette ronde de statues blêmes. L'amour a-t-il donc besoin à ce point de la mort pour être ainsi multiplié !
Je l'ai aimée presque immédiatement, sans le savoir, ne m'en étant rendu compte qu'après. Comment en eût-il été autrement, belle comme elle l'était, d'une beauté en quelque sorte désespérante ?
Œuvres de Pierre Benoit
Axelle (1928)Bethsabée (1938)Diadumène (1914)Koenigsmark (1918)L' Atlantide (1919)L'Atlantide (1919)La Châtelaine du Liban (1924)La Sainte Vehme (1958)Le Roi lépreux (1927)Les Amours mortes (1961)Les Cinq Plaisirs de l'homme cultivé (1935)Les Suppliantes (1920)Mademoiselle de La Ferté (1923)Seigneur, j'ai tout prévu... (1943)