Je l'ai aimée presque immédiatement, sans le savoir, ne m'en étant rendu compte qu'après. Comment en eût-il été autrement, belle comme elle l'était, d'une beauté en quelque sorte désespérante ?
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Je n'ai pas sur les arts ce préjugé primaire - Qui les fait préférer au beau glaive d'airain. - Rome, qui les connut, et la Grèce, leur mère, - Révérait les Camille et les Philopoemen.
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Le travail ! La seule chose qu'on ne regrette jamais.
Peut-être qu'après tout mon unique mérite - Sera d'avoir toujours, grand ange aux ailes d'or, - Subordonné mon coeur, mes amours, ma conduite - Au culte des autels où ton luth vibre encor.
L'argent ne fait pas le bonheur? Qui le fait donc, je vous le demande? Qui me donnerait cette démarche assurée, cette confiance, cette joie?
L'amour, plus qu'on ne le croit, est circonspect et méfiant et férocement lucide. On ne se fait guère d'illusions sur l'objet aimé. On aime, voilà tout.