Dans la vie il y a des blessures qui, comme une lèpre, rongent l'âme dans la solitude, écrit l'Iranien Sâdeq Hedâyat au début de son roman La Chouette aveugle
Avant de pouvoir songer au beau , il fallait se plonger dans la plus profonde horreur et l'avoir parcourue tout entière, disait Sarah
Voilà, je n'ai plus sommeil. Le sommeil n'a jamais vraiment envie de moi, il m'abandonne très vite, aux alentours de minuit, après m'avoir harcelé toute la soirée. Le sommeil est un monstre d'égoïsme qui n'en fait qu'à sa tête.
Le sommeil est un monstre d'égoïsme qui n'en fait qu'à sa tête.
L'amour ne nous laisse pas plus partager les souffrances d'autrui qu'il ne guérit les nôtres.
Pauvre Stendhal, il ne savait pas ce qu'il faisait en publiant ses Mémoires d'un touriste, il inventait bien plus qu'un mot, « grâce au ciel, disait-il, le présent voyage n'a aucune prétention à la statistique et à la science », sans se rendre compte qu'il poussait des générations de voyageurs vers la futilité, avec l'aide du ciel, qui plus est.
Œuvres de Mathias Enard