Ce qu'il y a d'admirable dans le bonheur des autres, c'est qu'on y croit.
Ceux qui souffrent par l'amour sont, comme on le dit de certains malades, leur propre médecin.
Chacun appelle idées claires celles qui sont au même degré de confusion que les siennes propres.
Il est vraiment rare qu'on se quitte bien, car si on était bien, on ne se quitterait pas.
Il vaut mieux rêver sa vie que la vivre, encore que la vivre ce soit encore la rêver, mais moins mystérieusement et moins clairement à la fois, d'un rêve obscur et lourd, semblable au rêve épars dans la faible conscience des bêtes qui ruminent.
L'adolescence est le seul temps où l'on ait appris quelque chose.
L'amour est inguérissable.
L'amour est un exemple frappant du peu qu'est la réalité pour nous.
L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au coeur.
L'instinct dicte le devoir et l'intelligence fournit des prétextes pour l'éluder.
La jalousie n'est souvent qu'un inquiet besoin de tyrannie appliquée aux choses de l'amour.
La preuve qu'il est trop aimé dispense à tout jamais d'aimer assez celui qui la reçoit.
Laissons les jolies femmes aux hommes sans imagination.
Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.
Notre personnalité sociale est une création de la pensée des autres.
L'absence n'est-elle pas, pour qui aime, la plus certaine, la plus efficace, la plus vivace, la plus indestructible, la plus fidèle des présences?
Nous sommes tous obligés, pour rendre la réalité supportable, d'entretenir en nous quelques petites folies.
On devient moral dès qu'on est malheureux.
On n'aime plus personne dès qu'on aime.
On n'aime que ce qu'on ne possède pas tout entier.
Il semble que le goût des livres croisse avec l'intelligence, un peu au-dessous d'elle, mais sur la même tige, comme toute passion s'accompagne d'une prédilection pour ce qui entoure son objet, a du rapport avec lui, dans l'absence lui en parle encore.
Le comble de l'inattention? Prendre l'Edit de Nantes pour une Anglaise.
L'amour le plus exclusif pour une personne est toujours l'amour d'autre chose.
... ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur ...
... Ce qu'on sait n'est pas à soi ...
Œuvres de Marcel Proust
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