Ah! ceux qui croient que les chefs mènent les insurrections sont de grands innocents!
Le Capital mourrait si, tous les matins, on ne graissait pas les rouages de ses machines avec de l'huile d'homme.
Les convaincus sont terribles.
Le passé, voilà l'ennemi; c'est ce qui me fait m'écrier dans tote la sincérité de mon âme: on mettrait le feu aux bibliothèques et aux musées qu'il y aurait pour l'humanité, non pas perte, mais profit et gloire.
Dans tout homme qui tient une plume... le bourgeois voit un inutile; dans chaque bourgeois, l'homme de lettres est un ennemi.
Il ne faut pas être plus prisonnier de ses amis que de ses ennemis.
Les gens disent: «il est intelligent», parce que vous êtes de leur avis.
Je croyais que le grade donnait de l'autorité: il en ôte.
La mort n'est pas une excuse.
Pour ceux qui ont cru au ciel, souvent la terre est trop petite.
A tous ceux, qui nourris de grec et de latin, sont morts de faim!
Il existe de par les chemins une race de gens qui, au lieu d'accepter une place que leur offrait le monde, ont voulu s'en faire un tout seul, à coup d'audace ou de talent.
C'est long une nuit à assassiner.
Entrer dans la carrière veut dire: s'avancer dans le chemin de la vie.
Les sabots des garçons de ferme battaient l'heure du dîner dans la cour.
Je m'entendrais tout autant à écraser des vessies de couleur sur ma palette qu'à bitumer mes toiles ou à buriner mes eaux-fortes.
J'ai la main malheureuse, je casse de temps en temps une écuelle, un verre. Ma mère crie ... que nous serons bientôt sur la paille, si ce brise-tout ne se corrige pas.
C'est pendant des années de bûchage sans espoir et sans horizon que j'ai été brave.
C'est à se faire sauter le caisson, si l'on ne se sent pas le courage d'être un lâche!
J'ai d'abord à briser le cercle d'impuissance dans lequel je tourne en désespéré!
Je ne sais pas, cependant, si je ne préfère pas aux chansons de ceux qui vont se battre et mourir, les chansons de batteur de blé ou de forgeron, qu'un grand mécanicien, qui a l'air doux comme un agneau, mais fort comme un boeuf, chante à pleine voix.
On laisse Pierrouni se dépoitrailler, quand il a chaud, et se dépeigner quand il en a envie.
Mon passé se colle à moi comme l'emplâtre d'une plaie.
Et il m'est donné, au sein même de ma ville natale, à douze ans, de connaître, isolé dans ce pantalon, les douleurs sourdes de l'exil.
Avoir une ligne, la jeter dans le frais des rivières, ramener un poisson qui luirait au soleil comme une feuille de zinc et deviendrait d'or dans le beurre!
Œuvres de Jules Vallès