Mais elle était du Monde où les plus belles choses - Ont le pire destin - Et rose elle a vécu ce que vivent les roses - L'espace d'un matin.
Auteur
François de Malherbe
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... l'art d'en faire les couronnes - N'est pas su de toutes personnes; - Et trois ou quatre seulement - Au nombre desquels on me range, - Peuvent donner une louange - Qui demeure éternellement.
Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine - A comme l'Océan son flux et son reflux: - Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, - Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.
C'est la toile sans fin de la femme d'Ulysse, - Dont l'ouvrage du soir au matin se défait.
Le malheur de ta fille au tombeau descendue - Par un commun trépas, - Est-ce quelque dédale où ta raison perdue - Ne se retrouve pas?
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.
Je suis vaincu du temps; je cède à ses outrages.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, - Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre - Est sujet à ses lois - Et la garde qui veille aux barrières du Louvre - N'en défend point nos rois.
Les ouvrages communs durent quelques années; - Ce que Malherbe écrit dure éternellement.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, - Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde - Que toujours quelque vent empêche de calmer; - Quittons ces vanités, lassons-nous de les suivre.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Arrière, vaines chimères, - Soupçons de choses amères, - Eloignez-vous de nos coeurs.
Là se perdent ces noms de maîtres de la terre - Et tombent avec eux d'une chute commune - Tous ceux que leur fortune - Faisait leurs serviteurs.
Ce que Malherbe écrit dure éternellement.
C'est Dieu qui nous fait vivre - C'est Dieu qu'il faut aimer.
En vain, pour satisfaire à nos lâches envies, - Nous passons près des rois tout le temps de nos vies - A souffrir des mépris et ployer les genoux.
Celui qui ne s'émeut a l'âme d'un barbare - Ou n'en a point du tout.
Il n'y a que deux belles choses au monde, les femmes et les roses, et que deux bons morceaux, les femmes et les melons.
Les veilles cesseront au sommet de nos tours, - Le fer mieux employé cultivera la terre, - Et le peuple qui tremple aux frayeurs de la guerre, - Si ce n'est pour danser, n'aura plus de tambours.
La Mort a des rigueurs à nulle autre pareille; - On a beau la prier - La cruelle qu'elle est se bouche les oreilles, - Et nous laisse crier.
Ce qu'ils peuvent n'est rien; - Ils sont comme nous sommes, - Véritablement hommes - Et meurent comme nous.
Vos yeux ont des appas que j'aime et que je prise, - Et qui peuvent beaucoup dessus ma liberté; - Mais pour me retenir, s'ils font cas de ma prise, - Il leur faut de l'Amour autant que de beauté.
Œuvres de François de Malherbe
A Henri le Grand, sur la dernière absence de la princesse de Condé (1609)Au roi Louis XIIIConsolation à M. Du Périer sur la mort de sa fille (1598)OdesOeuvres, Livre VIPoésiesPoésies, Ode au Grand EcuyerPoésies, Prière pour le roi allant en LimousinPoésies, XVIII, Prière pour le roi Henri le Grand allant en Limozin (1605)Sonnet à Louis XIIISonnet à Monseigneur le DauphinSonnet, à la vicomtesse d'Auchy, 1608SonnetsStancesSur son lit de mort, à son confesseur, alors qu'une servante avait laissé échapper un solécisme.Traité des Bienfaits de Sénèque