Auteur

Dominique Rolin

Qu'est-ce-qu'une année sinon le volume infini d'une pincée de secondes?
Ecrire, c'est aimer. Ecrire, c'est être aimé.
Dès l'enfance, l'homme est lent, incapable de construire ses propres lois, il n'y voit goutte, il est uniquement manoeuvré par des bornes qui tout doucement l'entraînent vers la cécité de son destin.
L'amour est un état de grâce qu'aucun événement, petit ou grand, ne peut troubler.
Le parcours de l'existence est un toboggan lancé à toute allure qui parfois ralentit on ignore pourquoi.
Le soleil couchant est un artiste de génie.
La vie est une immense oeuvre théâtrale incessament coupée d'entractes secs, et d'une brève utilité.
Je suis cruelle à mon égard, c'est une base de départ.
Ecrire, quelle boucherie!
Le temps est une femme qui ne cesse d'accoucher obstinément, furieusement, vicieusement.
Ecrire, c'est avant tout se taire. Ecrire, c'est partager la moelle interdite dont nous sommes les uniques jouisseurs.
Qu'est-ce qu'une oeuvre réussie, sinon une chair, une chair authentiquement vivace dont les gestes sont les organes, la pulpe, les nerfs, le sang, un luxueux instrument, la patine.
Il est à moi sans être mien, je suis à lui sans être sienne, il le sait, je le sais, tout va bien.
L'écriture est un instinct de conquête de soi-même, une sorte d'architecture à laquelle on travaille depuis sa jeunesse.

Œuvres de Dominique Rolin

Journal amoureuxJournal amoureux (2000)L'Enragé (1978)Le Futur immédiat (2001)Plaisirs (2001)