Qu'est-ce-qu'une année sinon le volume infini d'une pincée de secondes?
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Le soleil couchant est un artiste de génie.
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Qu'est-ce qu'une oeuvre réussie, sinon une chair, une chair authentiquement vivace dont les gestes sont les organes, la pulpe, les nerfs, le sang, un luxueux instrument, la patine.
Le temps est une femme qui ne cesse d'accoucher obstinément, furieusement, vicieusement.
Dès l'enfance, l'homme est lent, incapable de construire ses propres lois, il n'y voit goutte, il est uniquement manoeuvré par des bornes qui tout doucement l'entraînent vers la cécité de son destin.
La vie est une immense oeuvre théâtrale incessament coupée d'entractes secs, et d'une brève utilité.
Dans la même œuvre
Ecrire, c'est aimer. Ecrire, c'est être aimé.
L'amour est un état de grâce qu'aucun événement, petit ou grand, ne peut troubler.
Le parcours de l'existence est un toboggan lancé à toute allure qui parfois ralentit on ignore pourquoi.
La vie est une immense oeuvre théâtrale incessament coupée d'entractes secs, et d'une brève utilité.
Il est à moi sans être mien, je suis à lui sans être sienne, il le sait, je le sais, tout va bien.