Le soleil couchant est un artiste de génie.
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Qu'est-ce qu'une oeuvre réussie, sinon une chair, une chair authentiquement vivace dont les gestes sont les organes, la pulpe, les nerfs, le sang, un luxueux instrument, la patine.
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Il est à moi sans être mien, je suis à lui sans être sienne, il le sait, je le sais, tout va bien.
Ecrire, quelle boucherie!
Ecrire, c'est aimer. Ecrire, c'est être aimé.
Dès l'enfance, l'homme est lent, incapable de construire ses propres lois, il n'y voit goutte, il est uniquement manoeuvré par des bornes qui tout doucement l'entraînent vers la cécité de son destin.
Dans la même œuvre
Le temps est une femme qui ne cesse d'accoucher obstinément, furieusement, vicieusement.
Ecrire, c'est avant tout se taire. Ecrire, c'est partager la moelle interdite dont nous sommes les uniques jouisseurs.