De la dépouille de nos bois - L'automne avait jonché la terre: - Le bocage était sans mystère, - Le rossignol était sans voix.
Auteur
Charles Hubert Millevoye
Triste et mourant à son aurore - Un jeune malade, à pas lents, - Parcourait une fois encore - Le bois cher à ses premiers ans.
Apparemment Phébus lui donne - Une couronne de chardon.
La mère sait aimer: c'est toute sa science.