Dans mille ans, l'homme soupirera comme maintenant : «Ah ! que la vie est dure !» et comme maintenant il aura peur et ne voudra pas mourir.
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A vingt ans, nous sommes tous des héros; nous entreprenons tout; nous pouvons tout; mais, à trente ans, nous sommes fourbus et ne valons plus rien. Par quoi expliquer cette fatigue?
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L'artiste devrait juger seulement de ce qu'il comprend; ses horizons sont aussi limités que ceux de tout autre spécialiste.
Une femme est une femme. Elle est honnête, ordonnée, bonne, si vous voulez, mais malgré tout ça, il y a en elle quelque chose qui la ravale au niveau d'un animal, aveugle et, comment dirais-je, rugueux.
Autrefois, je considérais que chaque original était un malade et un anormal, mais à présent je considère que l'état normal d'un homme est d'être un original.
Les oeuvres d'art se divisent en deux catégories: celles qui me plaisent et celles qui ne me plaisent pas. Je ne connais aucun autre critère.
Dans la même œuvre
La vie humaine est comme une fleur épanouie dans les champs; survient un bouc qui la happe - et plus de fleur.
Avec du soleil, même un cimetière est gai. Quand on a de l'espoir, la vieillesse même est belle... Mais moi je n'ai plus d'espoir, pas le moindre !
Tous les hommes sont canailles, mesquins, cruels, sans talent je me répugne moi-même.
Charmante vision ! Je venais pour de la prose et je tombe dans la poésie...
Je voulais un amour actif, et c'est là un amour martyre...