Ce qu'ils peuvent n'est rien; - Ils sont comme nous sommes, - Véritablement hommes - Et meurent comme nous.
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Toute sorte de bien comblera nos familles, - La moisson de nos champs lassera les faucilles, - Et les fruits passeront les promesses des fleurs.
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Mais elle était du Monde où les plus belles choses - Ont le pire destin - Et rose elle a vécu ce que vivent les roses - L'espace d'un matin.
Là se perdent ces noms de maîtres de la terre - Et tombent avec eux d'une chute commune - Tous ceux que leur fortune - Faisait leurs serviteurs.
Les veilles cesseront au sommet de nos tours, - Le fer mieux employé cultivera la terre, - Et le peuple qui tremple aux frayeurs de la guerre, - Si ce n'est pour danser, n'aura plus de tambours.
Vous m'étiez un trésor plus cher que la vie - Mais puisque votre amour ne se peut acquérir - Comme j'en perds l'espoir, j'en veux perdre l'envie.