La mémoire où sont confondues avec les miennes les images que mon père y a fait germer, ne me livre plus qu'une somme, où je ne sais plus distinguer ce qui m'appartient et ce qui me vient d'un autre, avec qui j'avais tout commun.
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Tout passe, et le meilleur de nous-même n'est qu'un souvenir que le Temps efface à son tour.
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Portraits, statues, allégories, autographes, médailles, frontispices, tout ces documents parlent aux yeux, éclairent de page en page l'histoire passionnante, mais parfois sévère, de tout ce monde janséniste.
Nous savons quel venin le malheureux Sainte-Beuve distillait et mettait en fioles, à l'intention de la postérité, dans les carnets de Mes poisons.
Ce qui s'ensuivit de ce retour se laisse aisément deviner.
Toute sa vie, il a lutté contre la meute acharnée de ses créanciers, à ses trousses depuis sa jeunesse, et le désastre financier de son imprimerie, origine de tous les embarras qui suivirent.