Aussi bien le vaste fourre-tout lyrique de la Légende des Siècles n'a pas fini de livrer ses secrets et d'étonner ses prospecteurs.
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La mémoire où sont confondues avec les miennes les images que mon père y a fait germer, ne me livre plus qu'une somme, où je ne sais plus distinguer ce qui m'appartient et ce qui me vient d'un autre, avec qui j'avais tout commun.
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Ce qui m'intéresse le plus dans certains livres, c'est moins le livre que l'auteur, ses façons de sentir, son drame.
Ce ton faussement léger, cette affection, ce maniérisme sautillant sont proprement insupportables.
Il n'y a pas de trahison chez un critique littéraire ; il n'y en aurait que s'il cessait un jour d'avoir l'esprit libre.
Tout passe, et le meilleur de nous-même n'est qu'un souvenir que le Temps efface à son tour.