Monsieur, mime Pierrot, vous êtes trop bon, et vous êtes même joli, pour un birbe accablé de caducité.
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Sur ses larges bras étendus, - La forêt où s'éveille Flore - A des chapelets de pendus - Que le matin caresse et dore.
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Mieux vaut cent fois jeter nos vers au feu - Et fuir bien loin de ce métier de galère.
Pour qu'une strophe existe, il faut qu'elle soit faite, c'est-à-dire qu'on ne puisse pas en séparer les parties sans la briser, sans la détruire complètement.
On mourra de dégoût si l'on ne prend pas, de-ci de-là, un grand bain d'azur.
Le front pâli par un long jeûne, - Triste et douce, en grand deuil.