On a toujours tort de donner deux raisons: c'est qu'aucune n'est la bonne.
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Si on y pense, nous sommes une insulte à la perfection de l'univers et jamais plus la septuagénaire que je suis ne marchera comme vénus parmi les vagues.
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La mort des parents ne devient définitive que le jour où leurs enfants ne sont plus là pour les évoquer.
A l'aube, je me suis levée pour regarder par la fenêtre minuscule de quel gris était la pluie.
Je n'avais que faire de beaux souvenirs en bocal. Je hais les beaux souvenirs. Je n'aime que les beaux avenirs.
Jamais ne sera écrite la généalogie véritable de chaque humain, tissée de détours inouïs, fruit des hasards, des caprices ou des passions.
Dans la même œuvre
A partir d'une certaine récurrence, la chance n'est plus un hasard mais une qualité.
A l'aube, je me suis levée pour regarder par la fenêtre minuscule de quel gris était la pluie.
C'était un boulot à plein temps de vieillir. Et rien que pour empirer un peu chaque jour, ça coûtait très cher!
Jamais ne sera écrite la généalogie véritable de chaque humain, tissée de détours inouïs, fruit des hasards, des caprices ou des passions.
On a toujours tort de donner deux raisons: c'est qu'aucune n'est la bonne.