L'Amour a fait de moi la cible où court la flèche, m'a fait neige au soleil, cire au contact du feu, et brume dans le vent.
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Si nos rimes pouvaient avoir quelque vertu, ton nom consacré parmi les plus nobles intelligences, ton souvenir sera éternisé.
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Si ce n'est point amour, qu'est-ce donc que je sens? - Mais, Dieu, si c'est amour, qu'est-ce et de quelle sorte? - S'il est bon, d'où provient son âpre effet mortel? - S'il est mauvais, d'où vient que sont doux ses tourments?
Quand je quittai la geôle où l'amour me retint tant d'années pour me gouverner à son caprice, ce serait un discours bien long que de conter à quel point me déplut ma liberté nouvelle.
Un soir, quand le soleil se couche, être avec elle, - Et seules les étoiles nous verraient, - Rien qu'une nuit, mais sans que jamais vienne l'aube...
Nid des trahisons où se couve aujourd'hui tout le mal qui peut se tramer dans le monde. Esclave du vin, des lits et de la bonne chère, chez qui la luxure est arrivée à son dernier degré.