La littérature ne bégaie pas l'existence, elle l'invente, elle la provoque, elle la dépasse.
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Si l'amitié est le mouroir de l'amour, je hais l'amitié.
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À lire aussi de Eric-Emmanuel Schmitt
Ce n'est pas tout, le savoir-faire. Encore faut-il le faire savoir.
Qu'est-ce que c'est, aimer un homme d'amour? C'est l'aimer malgré soi, malgré lui, envers et contre tout. C'est l'aimer d'une façon qui ne dépend plus de personne.
Car qu'est-ce qu'un homme ? C'est simplement quelqu'un-qui-ne-peut-pas... Qui-ne-peut-pas tout savoir. Qui-ne-peut-pas tout faire. Qui-ne-peut-pas ne pas mourir.
Je crois qu'il existe deux sortes de monstres sur cette planète: ceux qui ne pensent qu'à eux, ceux qui ne pensent qu'aux autres. Autrement dit les salauds égoïstes et les salauds altruistes.
Dans la même œuvre
L'amour échappe à la logique, n'appartenant ni aux raisonnements, ni aux preuves, ni à la vérité.
La jalousie ne constitue pas une manifestation de l'amour mais la forme exacerbée du sentiment de propriété.
Le dégoût est l'une des formes de l'obsession : on préfère y penser avec malaise que ne pas y penser.
Seule la peau sépare l'amour de l'amitié. C'est mince.
Mon opprobre va aux épousailles et à leur serment de chasteté, pas à l'adultère, qui me paraît un réveil sain de la nature.