Et pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a - L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
Tout suffocant - Et blême, quand - Sonne l'heure, - Je me souviens - Des jours anciens - Et je pleure.
Même j'ai retrouvé debout la Velléda, - Dont le plâtre s'écaille au bout de l'avenue, - Grêle, parmi l'odeur fade du réséda.
Là-haut de grands nuages tors - S'échevèlent avec furie.