Quelqu'un dit: c'est une enfant très intelligente. Moi, je la juge à peu près idiote, sa beauté ne me leurre pas. La beauté n'a pas d'intelligence, elle est aveugle, sotte, sotte.
Ne valait-il pas mieux mourir d'épouvante que lentement étranglée par des mains de glu, des mains de poussière visqueuse qui vous rappelaient incessamment que, poussière, vous retourniez en poussière?