Œuvre
Les Contes du lundi (1875)
L'oeuvre qu'on portait en soi paraît toujours plus belle que celle qu'on a faite. Tant de choses se perdent en ce voyage de la tête à la main!
Tout est gris, noir ou blanc, dans une neutralité de teinte qui accompagne les choses rêvées plutôt que les choses vues.
Des volées de petits moineaux s'abattaient sur cette moisson perdue.
A mesure qu'il parlait, il se sentait le coeur plus libre, cela le soulageait de s'accuser.
Les perdreaux vont par bandes et nichent ensemble aux creux des sillons, pour s'enlever à la moindre alerte ...
Un de ces êtres minutieux qui installent dans toute leur vie l'exactitude de l'heure du bureau et l'ordre des cartons étiquetés.
Ces visages détendus, abandonnés dans le sommeil.
Peu à peu, cependant, la rosée froide se dissipe, la brume s'évapore au soleil.
Le houblon, qu'il avait planté lui-même, enguirlandait maintenant les fenêtres jusqu'au toit.
Sa boutonnière enrubannée, où toutes les académies avaient mis leurs couleurs.
Les francs-tireurs étaient là avec leurs petits cabans, accroupis au fond d'une fosse pleine d'eau, tout le long du chemin de fer de Soissons.
Ce qu'on appelait jadis le vent de Fronde courait dans le Marais.