Œuvre

Le pélerinage de Childe Harold (1812-1818), IV, 10

Je ne cherche pas la sympathie et je n'en ai pas besoin : les épines que j'ai cueillies viennent de l'arbre que j'ai planté - elles m'ont déchiré - mes mains saignent ; je devais savoir quel fruit naîtrait d'une pareille semence.