Œuvre
La petite marchande de prose (1989)
L'insomnie est une illusion de feignant.
Savoir ce qu'un boulot rapporte, mais savoir aussi ce qu'il vous coûte.
On devient légitimement défensif... la pire de choses.
Etre soi, monsieur, c'est être le bon cheval, au bon moment, sur la bonne case du bon échiquier! ou la reine, ou le fou, ou le dernier des petits pions!
En politique, nous passons le plus clair de notre temps à parler des absents, il arrive que leur présence n'y change pas grand-chose.
Il n'y a pas de faibles, il n'y a que des gens qui ne veulent pas ce qu'ils veulent.
Mais il y a pire que l'imprévu ... ce sont les certitudes!
Je ne crois pas les femmes qui se taisent.
La vérité vient rarement des réponses que tu reçois ... la vérité naît de l'enchaînement logique des questions que tu poses.
L'authenticité a toujours un siècle d'avance.
Les anges sont des êtres de vapeur et d'écume, ils n'ont pas de mains, ils n'ont pas de pieds, ils n'ont qu'un sourire incertain avec du blanc autour.
A quarante ans, on est riche ou on n'est rien.
Le pire dans le pire, c'est l'attente du pire.
Quand on ne peut pas changer le monde, il faut changer le décors.
Y'a pas de pédagogie, y'a que des pédagogues.
Une petite lime acérée et pointue, d'un acier à toute épreuve.
Vous... vous, je vous aime exactement. Il ne concevait pas de plus belle déclaration d'amour. Je vous aime exactement. Peut-être laisserait-il un temps entre le verbe et son adverbe: Je vous aime... exactement. Peut-être pas.
Si brefs que fussent ses passages dans les établissements qui le renvoyaient, il y décrochait les meilleurs résultats toujours, et quittait la place en laissant les professeurs ébahis.
Il était venu la prendre dans sa voiture de fonction ... et il l'avait ramenée à la maison. Il avait été «gentil», Clara dixit.
Le flop-flop d'un hélicoptère brouille le ciel sur nos têtes. Un hélico rouge de la prévention civile dont les pales tranchent le cordon de fumée au-dessus de la prison. Il disparaît, quelque part derrière les murs.
Toi, je t'aimerai toujours, dis-je - Elle se retourne contre le mur, et elle dit seulement: - Contente-toi de m'aimer tous les jours.
En matière de gloire, la matraque c'est la prime de l'amour.
Et qu'est-ce qu'un procès gagné, si ce n'est une vérité travestie? Et un procès perdu, sinon le triomphe du mensonge.
Le fait est que, réduits à rien, les morts nous semblent capables de tout.
Et qu'est-ce qu'un procès gagné, si ce n'est une vérité travestie? Et un procès perdu, sinon le triomphe du mensonge?