La poésie est une pomme et c'est toujours septembre sur les vergers de la parole: soleil serré, suc de la terre, saveur d'enfance. Dans le bonheur des mots amour, je te mange.
La poésie est une pomme et c'est toujours septembre sur les vergers de la parole: soleil serré, suc de la terre, saveur d'enfance. Dans le bonheur des mots amour, je te mange.