Bon Dieu que les gens intelligents sont bêtes!
Georges est mort. Je demandai: «Quand?, Comment?» j'allais demander: «Pourquoi?».
La poésie est une pomme et c'est toujours septembre sur les vergers de la parole: soleil serré, suc de la terre, saveur d'enfance. Dans le bonheur des mots amour, je te mange.
Je comprenais aussi que c'est dans le dénuement que l'on sent tout le prix des choses les plus simples, et combien leur absence nous appauvrit.
Œuvres de Jean Joubert