Œuvre
Emaux et Camées (1852)
Voilà longtemps que je vous aime: - L'aveu remonte à dix-huit ans ! - Vous êtes rose, je suis blême; - J'ai les hivers, vous les printemps.
La plus délicates des roses - Est, à coup sûr, la rose-thé.
C'est la nuit que les Elfes sortent - Avec leur robe humide au bord, - Et sous les nénuphars emportent - Leur valseur de fatigue mort.
Et l'oeil de la vierge candide - Allait au bel éphèbe nu.
De quelle moelle de roseau, - A-t-on fait le blanc de sa peau?
A table, l'autre jour, un réseau de guipure, - Comme un filet d'argent sur un marbre jeté, - De votre sein, voilant à demi la beauté, - Montrait, sous sa blancheur, une blancheur plus pure.
Glissant de l'épaule à la hanche, - La chemise aux plis nonchalants, - Comme une tourterelle blanche - Vint s'abattre sur ses pieds blancs.
Oui, l'oeuvre sort plus belle - D'une forme au travail - Rebelle.
La neige au chaume coud ses franges, - Mais sur le toit s'ouvre le ciel, - Et, tout en blanc, le choeur des anges - Chante aux bergers Noël ! Noël !