Ses yeux où le ciel se reflète, - Mêlent à leur azur amer, - Qu'étoile une humide paillette, - Les teintes glauques de la mer.
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Oui, l'oeuvre sort plus belle - D'une forme au travail - Rebelle.
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N'entends-tu pas déjà mille rumeurs bourdonner confusément dans la cité qui sort de sa torpeur méridienne?
Très souvent le meilleur moyen de retenir un amant prêt à s'éloigner, c'est de se livrer à lui avec un entier abandon.
De toutes les ruines du monde, la ruine de l'homme est assurément la plus triste à contempler.
Mais voici, blanche et diaphane, - La Mémoire, au bord du chemin, - Qui me remet, comme Ariane, - Son peloton de fil en main.
Dans la même œuvre
Voilà longtemps que je vous aime: - L'aveu remonte à dix-huit ans ! - Vous êtes rose, je suis blême; - J'ai les hivers, vous les printemps.
La plus délicates des roses - Est, à coup sûr, la rose-thé.
C'est la nuit que les Elfes sortent - Avec leur robe humide au bord, - Et sous les nénuphars emportent - Leur valseur de fatigue mort.
Et l'oeil de la vierge candide - Allait au bel éphèbe nu.
De quelle moelle de roseau, - A-t-on fait le blanc de sa peau?