Et ça s'est débouché tout d'un coup, ça a coulé, clair, puis épais, puis clair encore, la lie et le vin mélangés, comme si la bonde avait sauté d'un tonneau oublié.
Elle a un caraco rouge à pois blancs, décoloré par la sueur sous les bras.
Ma femme s'est pendue dans la grange, une nuit que j'étais à l'espère du lièvre.
Un pin se débat, craque, se tord, s'écroule dans une pétarade d'étincelles. Une flammèche fuse dans l'herbe sèche.
Le malheur est-il obligé de passer par les routes? N'y at-il pas assez d'espace au-dessus de la tête des hommes, entre leurs cheveux et les nuages?
La vie, c'est du mouvement, c'est des soupirs.