On a beau se délecter de la lune, on veut du soleil aussi.
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Quoiqu'il arrive, que je devienne un costaud ombrageux ou que je reste un genre d'épouvantail, jamais de la vie je ne veux devenir tiède.
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Le ciel est blanc comme l'intérieur d'un nuage, et les étoiles noires comme des trous d'encre.
Paris s’était endormi sans se démaquiller. Il lui restait quelques étoiles au bout des branches.
Quand il était petit, Gaspard rechignait à sortir de son lit, de peur d'oublier ses rêves. Sylvia lui racontait alors qu'un camion invisible passait chaque matin récupérer les rêves oubliés. Il les recyclait pour entretenir une base de données accessible à n'importe quel être humain, à n'importe quel moment de la journée. Il suffisait d'utiliser son imagination.
La joie pure et simple de retrouver sa peau me grise, contredisant une horrible impression de m'autococufier.
Dans la même œuvre
Je tisse comme une araignée du ciel le fil qui relie les rêves et la réalité et dans ma toile j'embarque l'espoir absolu.
Le ciel est blanc comme l'intérieur d'un nuage, et les étoiles noires comme des trous d'encre.
Rien n'est plus ennuyeux que quelqu'un qui ne parle que de son boulot.
Le but du jeu pour moi, c'est de rester vivant malgré la mort.
C'est effroyable le bruit d'un coeur qui se casse. Comme un oeuf près à éclore écrasé par un bulldozer en porcelaine.