Il est tard; l'astronome aux veilles obstinées, - Sur sa tour, dans le ciel où meurt le dernier bruit - Cherche des îles d'or, et le front dans la nuit, - Regarde à l'infini blanchir des matinées.
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Qui peut dire : Mes yeux ont oublié l'aurore ? - Qui peut dire : C'est fait de mon premier amour ? - Quel vieillard le dira si son coeur bat encore, - S'il entend, s'il respire et voit encor le jour ?
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À lire aussi de René François Armand Prudhomme, dit Sully Prudhomme
Le noir sied à son front poli. - Et par ce front le chagrin même - Est embelli.
Il est tombé pour nous le rideau merveilleux - Où du vrai monde erraient les fausses apparences, - La science a vaincu l'imposture des yeux, - L'homme a répudié les vaines espérances.
Tous, même les morts, ont fui jusqu'au dernier!
Vous dites que la gloire est l'estime de l'homme, - Et que la paix de l'âme est l'estime de Dieu.
Dans la même œuvre
Telles, je sens au coeur, quand tous les bruits du monde - Me laissent triste et seul après m'avoir lassé, - La présence éternelle et la douceur profonde - De mon premier amour que j'avais cru passé.