La pluie nous a debués et lavés - Et le soleil desséchés et noircis; - Pies, corbeaux nous ont les yeux cavés - Et arraché la barbe et les sourcils.
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Qui meurt a le droit de tout dire.
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Tant parle on qu'on se contredit
Je connais tout, fors que moi-même.
Et meure Pâris ou Hélène, - Quiconque meurt, meurt à douleur. - Celui qui perd vent et haleine, - Son fiel se crève sur son coeur.
Je ne suis homme sans défaut.
Dans la même œuvre
Tant crie l'on Noël qu'il vient.
En grande pauvreté ne gît pas grande loyauté.
Faute d'argent, c'est douleur non pareille
Quand argent fault tout fault.
Autant en emporte le vent.