Vin perd mainte bonne maison.
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Faute d'argent, c'est douleur non pareille
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Je ris en pleurs et attens sans espoir.
Autant en emporte le vent.
La pluie nous a debués et lavés - Et le soleil desséchés et noircis; - Pies, corbeaux nous ont les yeux cavés - Et arraché la barbe et les sourcils.
Oncques grand chaud n'eurent aux fesses.
Dans la même œuvre
Tant crie l'on Noël qu'il vient.
En grande pauvreté ne gît pas grande loyauté.
Quand argent fault tout fault.
Autant en emporte le vent.
Je connais tout, fors que moi-même.