Tant crie l'on Noël qu'il vient.
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Vin perd mainte bonne maison.
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En mon païs suis en terre loingtaine.
En écrivant cette parole - A peu que le coeur ne me fend.
En cette foi je veux vivre et mourir.
Quoi que l'on die d'Italiennes, - Il n'est bon bec que de Paris.
Dans la même œuvre
Je plains le temps de ma jeunesse, - Auquel j'ai plus qu'autre gallé - Jusqu'à l'entrée de vieillesse - Qui son partement m'a celé. - Il ne s'en est à pied allé - N'a cheval: hélas! comment donc? - Soudainement s'en est vollé - Et ne m'a laissé quelque don.