La guerre est simple: Simple et triste. Les morts pourrissent. Les blessés saignent. Les survivants pleurent.
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Quand vient votre dernière heure, vous abandonnez toute fierté.
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À lire aussi de Erik Orsenna
Il est dans la nature des rumeurs d'enfler telle la pâte à pain soulevée par la levure.
Depuis quelque temps, les accents grognaient. Ils se sentaient mal aimés, dédaignés, méprisés. A l'école, les enfants ne les utilisaient presque plus. Les professeurs ne comptaient plus de fautes quand, dans les copies, ils étaient oubliés.
Pourquoi les mots que la musique accompagne se gravent-ils plus profondément dans la mémoire que les mots nus, les mots seuls? Les notes ont-elles des crochets qui se cramponnent aux régions de la tête où s'entreposent les souvenirs.
Le whisky est le breuvage offert par Dieu aux humains de race masculine pour les aider à entrer dans la nuit.
Dans la même œuvre
L'amitié n'était-elle pas une forme de la musique?
L'obsession que j'ai de toi s'est enfoncée sur ma tête comme un chapeau trop grand. Je suis coiffé de toi. Je ne vois plus que toi.
Mes mots, si péniblement attrapés, je les retenais toujours par les ailes, je ne voulais pas les laisser, je craignais qu'ils ne s'échappent. Après tout, une phrase, pour un mot, c'est une prison. Ils préféreraient sûrement se promener seuls.
Les mots sont les petits moteurs de la vie. Nous devons en prendre soin.
L'imparfait est le temps de la durée qui s'étire, l'imparfait, c'est du temps qui prend son temps.