L'automne était pluvieux et triste. Les feuilles rouges au lieu de craquer sous les pieds, pourrissaient dans les ornières, sous les lourdes averses.
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Quand nous sommes seuls longtemps, nous peuplons le vide de fantômes.
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Aimer beaucoup, comme c'est aimer peu! On aime, rien de plus, rien de moins.
Je m'en vais, misérable et pauvre, pauvre de votre tendresse, dont quelques miettes m'auraient sauvé.
Les véritables gourmands sont rares comme les hommes de génie.
Cette brume de la mer me caressait, comme un bonheur.
Dans la même œuvre
Le suicide, mais c'est la force de ceux qui n'en ont plus, c'est l'espoir de ceux qui ne croient plus, c'est le sublime courage des vaincus.
N'est-ce pas dans l'eau stagnante et fangeuse, dans la lourde humidité des terres mouillées sous la chaleur du soleil, que remua, que vibra, que s'ouvrit au jour le premier germe de vie?
La solitude est dangereuse pour les intelligences qui travaillent ... Quand nous sommes seuls longtemps, nous peuplons le vide de fantômes.
C'est toute la jeunesse, toute la beauté, toute l'espérance de succès, tout l'idéal poétique de vie brillante, qu'on confie à cette abominable loi de la reproduction qui fait de la femme normale une simple machine à pondre des êtres.
Comme il est profond ce mystère de l'Invisible!