Trois hommes, ni plus ni moins, mal fichus ou bien balancés.
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Quand nous approchons de l'heure de notre mort, notre vie familière peut paraître inchangée, l'au-delà hurle à nos oreilles un chant profond qui tourne en dérision toutes nos petites préoccupations.
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L'effigie est verrou, l'idole prison, la figure serrure. Une seule clef peut faire tomber ces chaînes: le signe.
La joie seule est intrinsèque à la création.
Le propre de la création est de rendre l'impossible non seulement réel, mais nécessaire.
Vendredi récoltait des fleurs de myrte pour en faire de l'eau d'ange, lorsqu'il aperçut un point blanc à l'horizon, du côté du levant.
Dans la même œuvre
Décidemment, les chefs de guerre sont bien encombrants en temps de paix.