La Nature est un temple où de vivants piliers - Laissent parfois sortir de confuses paroles; - L'homme y passe à travers des forêts de symboles - Qui l'observent avec des regards familiers.
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Qu'est-ce que le cerveau humain, sinon un palimpseste immense et naturel ?
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Elle était donc couchée et se laissait aimer - Et du haut du divan elle souriait d'aise.
Oui, ces gens harcelés de chagrins de ménage, - Moulus par le travail et tourmentés par l'âge, - Ereintés et pliant sous un tas de débris.
Le Poète est semblable au prince des nuées - Qui hante la tempête et se rit de l'archer; - Exilé sur le sol au milieu des huées, - Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.
Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre - Dont les soldats parfois inondent nos jardins - Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, - Versent quelque héroïsme au coeur des citadins.
Dans la même œuvre
Robespierre, dans son style de glace ardente, recuit et congelé comme l'abstraction ...
Le génie n'est que l'enfance nettement formulée, douée maintenant, pour s'exprimer, d'organes virils et puissants.
Toute débauche parfaite a besoin d'un parfait loisir.
Volontiers je n'écrirais que pour les morts.
Que les gens du monde et les ignorants, curieux de connaître des jouissances exceptionnelles, sachent donc bien qu'ils ne trouveront dans le hachisch rien de miraculeux.