Michel-Charles, bon père de famille, se consacre exclusivement à sa femme et à ses enfants. Dont acte, avec les quelques restrictions qui conviennent toujours.
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Plaise à Celui qui est peut-être de dilater le coeur de l'homme à la mesure de toute la vie.
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À lire aussi de Marguerite Yourcenar
Ce jour est doux et le souci frivole - Cueille la rose au bord de ton chemin. - L'oiseau Bonheur s'est posé sur ta main - Caresse-le avant qu'il ne s'envole. - Ce jour est doux... Que t'importe demain ?
Je ne me querelle plus avec les médecins; leurs sots remèdes m'ont tué; mais leur présomption, leur pédantisme hypocrite est notre oeuvre: ils mentiraient moins si nous n'avions pas si peur de souffrir.
Il y a cette immense liberté de l'animal, enfermé certes dans les limites de son espèce, mais vivant sans plus sa réalité d'être, sans tout le faux que nous ajoutons à la sensation d'exister.
C'est avoir tort que d'avoir raison trop tôt.
Dans la même œuvre
Peu de bipèdes depuis Adam ont mérité le nom d'homme.
Qui serait assez insensé pour mourir sans avoir fait au moins le tour de sa prison?
On n'est bien que libre, et cacher ses opinions est encore plus gênant que de couvrir sa peau.
Qu'est l'erreur, et son succédané le mensonge ... sinon une sorte de Caput Mortuum, une matière inerte sans laquelle la vérité trop volatile ne pourrait se triturer dans les mortiers humains?
Vaut-il la peine de s'évertuer durant vingt ans pour arriver au doute, qui pousse de lui-même dans toutes les têtes bien faites?