La haine ! toujours la haine ! Ah ! comme on aura été infâme avec moi !
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Parce qu'un âne a fait un faux pas, devrait-on lui couper la jambe ?
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À lire aussi de Henry de Montherlant
La gloire posthume est le coup de pied de la postérité.
Les idées sont des nuages qui changent de forme et enfin se dissipent.
Jusqu'à douze ans — oui, douze ans sonnés ! — il venait dans le lit de sa mère, une demi-heure, avant d'aller se coucher. Elle le tenait contre elle, en chemise de nuit, chaud comme un oison ; ils causaient, quelquefois ils lisaient le même livre ; c'est ainsi qu'ils lurent ensemble le début de Quo Vadis : l'amour des Romains prit naissance sous le drap, ce qui était parfaitement adapté. Tant qu'il y eut la gouvernante anglaise, à neuf heures précises elle frappait : Alby, it's time. Mme de Bricoule maudissait la gouvernante, dans son langage peu châtié, dès qu'elle avait tourné le dos. Un jour, à douze ans, sans savoir même ce qu'il faisait, il toucha sa mère où il ne faut pas. Elle lui dit le lendemain : « Maintenant tu ne viendras plus dans mon lit. Tu es trop grand. » Il l'accueillit sans y prendre garde, comme il avait fait son geste sans y prendre garde. Mais, elle, ce petit homme chaud lui manquait durement.
Il y a une pente de catholiques à croire et à vouloir faire croire que les incroyants sont malheureux.
Dans la même œuvre
Un remords vaut mieux qu'une hésitation qui se prolonge.
Tant de gens affligés du dérangement amoureux ont la manie de se croire objet d'admiration et d'envie pour l'univers entier.
On croit mourir de dépit et de rage, et rien ne passe comme une insulte.
On peut avoir de l'indulgence pour la médiocrité qu'on pressent chez un enfant. Non pour celle qui s'étale dans un homme.
A force d'être anxieuse sans que rien arrive, le jour où la foudre tombe on se trouve presque calme.