On ne peut bien décrire la vie des hommes, si on ne la fait pas baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.
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On se rappelle la vérité parce qu'elle a un nom, des racines anciennes, mais un mensonge improvisé s'oublie vite.
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On n'écrit plus kolossal qu'avec un k, mais au fond, ce devant quoi on s'agenouille c'est bien du colossal.
C'est bien fait tout de même! c'est tout en or, et du beau! quel travail!
Il vivait dans le monde des à-peu-près, où l'on salue dans le vide, où l'on juge dans le faux.
Après avoir monté l'escalier, en arrivant à un palier inconnu il se sentit brusquement loin de sa mère. Et au creux de sa poitrine, une palpitation faible mais immense s'éveilla, comme au loin l'incessante palpitation de la mer.
Dans la même œuvre
Morel avait beau jouer merveilleusement les sons que rendait son violon me parurent singulièrement perçants, presque criards. Cette âcreté plaisait et, comme dans certaines voix, on y sentait une sorte de qualité morale et de supériorité intellectuelle.
D'ailleurs, le jour où on reçoit tous les souverains, on n'invite pas sa concierge.
Son regard étroit et velouté se fixait, se collait sur la passante, si adhérent, si corrosif, qu'il semblait qu'en se retirant il aurait dû arracher la peau.
Agir est autre chose que parler, même avec éloquence, et que penser, même avec ingéniosité.
Ce langage qui était un ambigu précieux des choses de l'art et du monde.