C'est la grand misère des femmes que rien ne les détourne de l'obscur ennemi qui les ronge.
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On ne pense jamais que ce sont les passions des pères qui le plus souvent les séparents de leurs fils.
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L'affreux de la vie à la campagne, c'est d'être livré sans recours à la pluie, à la boue, à la neige, à la nuit.
Peut-être y eut-il aussi en ce Temps-là des aoûts pluvieux?
Si la foi religieuse est une «aliénation», du moins nous préserve-t-elle de toutes les autres.
Le Christianisme ne fait pas sa part à la chair; il la supprime.
Dans la même œuvre
Ce n'est pas la mort qui nous prend ceux que nous aimons; elle nous les garde au contraire et les fixe dans leur jeunesse adorable: la mort est le sel de notre amour; c'est la vie qui dissout l'amour.
Il espérait que les plantes, les mousses enlaceraient ses jambes, qu'il ne pourrait se dépêtrer de cette eau bourbeuse et qu'enfin sa bouche, ses yeux seraient comblés de vase, que nul ne le verrait plus, et qu'il ne verrait plus les autres le voir.
A travers ces paroles cyniques, fusait une lueur de confiance.
Je n'aime que ce qui se dévore.
Elle ne savait pas que l'amour, dans les vies les plus pleines, sait toujours se creuser sa place; qu'un homme d'Etat surmené, autour de l'heure où sa maîtresse l'attend, arrête le monde. Cette ignorance l'empêchait de souffrir.