Là où sévissent les hommes, le Seigneur est disqualifié. Ce n'est pas juste de l'accabler des méfaits que nous sommes seuls à rendre possibles.
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On ne dérange pas une femme qui pleure ; on s'en instruit.
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À lire aussi de Mohammed Moulessehoul, dit Yasmina Khadra
Aucun homme ne doit quoi que ce soit à une femme. Le malheur du monde vient justement de ce malentendu.
On mange pour ne pas mourir de faim. On chante pour s'entendre vivre.
Comment peut-on se donner la mort pour une promotion ajournée ? Comment peut-on se croire indigne de survivre à l'échec lorsque l'échec n'est qu'un incident de parcours censé nous aguerrir ? Comment peut-on oser se situer en deçà de ses ambitions et penser, une seule seconde, qu'il existe un objectif plus fort que l'amour, plus important que sa propre vie ? Que de questions biaisées qui s'évertuent à nous dévier de la seule réponse qui nous importe : nous-mêmes. Depuis les temps reculés, l'Homme court après son ombre et cherche ailleurs ce qui est à portée de sa main, persuadé qu'aucune rédemption n'est possible sans martyre, que le revers est un déni de soi, alors que sa vocation première réside dans sa faculté de rebondir... Ah ! l'Homme, ce prodige réfractaire à ses chances et fasciné par l'échafaud de ses vanités, sans cesse écartelé entre ce qu'il croit être et ce qu'il voudrait être, oubliant que la plus saine façon d'exister est de demeurer soi-même, tout simplement.
Le matin, à l'heure où la nuit retrousse ses ourlets sur les premiers attouchements du jour, je suis debout.
Dans la même œuvre
Le temps passe et n'attend personne. Toutes les amarres du monde ne sauraient le retenir. Il n'a pas de port d'attache, le temps; ce n'est qu'un coup de vent qui passe et qui ne se retourne pas.
Depuis que le monde est monde, le pardon n'a à aucun moment élevé celui qui l'accorde au rang de sage. On ne pardonne que par lâcheté ou par calcul.
L'aveugle n'est pas celui qui ne voit pas, mais celui qu'on ne voit pas. Il n'est pire cécité que de passer inaperçu.
J'écoute la nuit s'ancrer en mon âme insomnieuse, les rides fissurer mes tempes et les blanches filandres de l'angoisse tisser leur toile autour de mon souffle.
L'enfer, c'est les autres, certes, sauf que le damné a le choix des épreuves.