Tout dans l'être doit dire «j'aime»: le coeur, les yeux, le geste, tous ces muets charmants dont la bouche n'est que l'interprète.
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On cherche la paix comme on cherche, souvent, son chemin. En lui tournant le dos.
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Les fleurs de l'amour sont rouges: est-ce pudeur, honte ou glorification?
Ils ne sont pas rares, les gens qui ne tentent rien, qui n'essaient rien, qui meurent pudiquement dans leurs belles intentions.
Le mot est le bateau dans lequel l'idée navigue.
On a une louable timidité devant une belle oeuvre d'art; tout en vous attirant, elle vous tient à distance.
Dans la même œuvre
Une coquette définissait la vieillesse: des printemps accumulés.
Que de joies seraient à peu près insignifiantes sans le malin plaisir de faire enrager un envieux.
On commence à partager quand on aime, pour offrir ensuite sa part avec amour.
La pudeur s'atténue avec l'âge, comme la timidité, mais où elle a régné, elle laisse la délicatesse.
Si l'on y pénétrait, certains coeurs ressembleraient à un champ de bataille après l'action.